The Blue Saltamontes: Irrealidades

lunes, 29 de septiembre de 2008

Irrealidades

Abemolar las más tristes melodías
Y transformarlas en un abismo de sueños rotos
Donde el más pobre abnega su insignificante tesoro
De recuerdos

Disimular mi beodez
Para parecerme más a vos
Mi alma desustanciada te aclama
A cada hora

Pernoctar sobre una nube
Junto al delirio de los dioses en un cielo heptacordo
Poetizar el pensamiento más oscuro
Y reír

Héroe ficticio de cuento de hadas
Vigila mis imágenes más profundas
Y establece estos versos como son:
Irreales.

Saltamontes - 05/12/2006

1 comentario:

Anónimo dijo...: saltamontes mika...es re lindo el poema que escribiste vos con tus propias neuronas...jejejeje!! no de verdad esta bueno. No entiendo esto del blog y el comentario, pero espero que salga..jeje...mika te quiero mucho, y queda vez que habalmos chateamos o lo que fuere me acuerdo de las cosas que haciamos antes cuando nos veiamos mas...jajajajaja...que tololas eramos....jajajaja se me viene cada recuerdo...comiamos, tomabamos y hasta una flor de banda teniamos y viviamos cagandonos de risa de pelotudeces que inventabamos y deciamos...jajajaja mansas lokas...la pasabamos bien..y te agradesco por esos momentos tan tan lindos de "infancia adolecente" que compartimos, espero que para vos sean recuerdos lindos tambien..te quiero mucho, sos muy especial para mi!

jime J.F.J juajuajua; 1 de octubre de 2008, 20:28

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Dice Nietzsche que...

...Se ha puesto la verdad patas arriba si el abogado consciente de la nada y de la negación es tenido como representante de la "verdad"...
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Dice Aristóteles que para vivir la vida en soledad hay que ser animal o dios. Falta aclarar que hay que ser lo uno y lo otro: filósofo.
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Los hombres póstumos -como yo- son entendidos peor que los actuales, pero atendidos mejor. Más estrictamente, no se nos entiende jamás; de ahí nuestra autoridad.
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Luchamos por lo prohibido; y es bajo ese signo que mi filosofía vencerá algún día, porque hasta ahora no se ha prohibido sistemáticamente otra cosa que la verdad.

El Amenazado - Jorge Luis Borges

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

The Blue Saltamontes

lunes, 29 de septiembre de 2008

Irrealidades

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