The Blue Saltamontes

viernes, 25 de junio de 2010

Lo dije. Como quien no quiere la cosa, medio de refilón, lo escupí. En el momento menos esperado, menos oportuno.

Y sin sentido.

1 comentario:

Anónimo dijo...: Lindo está tu espacio querida Micaela.
Te mando un beso...; 28 de junio de 2010, 13:52

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(Haz que no muera

sin volver a verte.)

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La soledad es no poder decirla

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Cuando espero dejar de esperar, sucede tu caída dentro de mí. Ya no soy más que un adentro.

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Y yo sola con mis voces, y tú, tanto estás del otro lado que te confundo conmigo.

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Negros pájaros quema la flor de la distancia en los cabellos de la solitaria. Hay que salvar, no a la flor, sino a las palabras.

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Te precipitaron, desapareciste con la máscara en la mano. Y ya nada se pareció a un corazón.

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Vestida de negro, ella mira.

La que no supo morirse de amor y por eso nada aprendió.

Ella está triste porque no está.

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Pero hace tanta soledad que las palabras se suicidan.

Dice Nietzsche que...

...Se ha puesto la verdad patas arriba si el abogado consciente de la nada y de la negación es tenido como representante de la "verdad"...
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Dice Aristóteles que para vivir la vida en soledad hay que ser animal o dios. Falta aclarar que hay que ser lo uno y lo otro: filósofo.
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Los hombres póstumos -como yo- son entendidos peor que los actuales, pero atendidos mejor. Más estrictamente, no se nos entiende jamás; de ahí nuestra autoridad.
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Luchamos por lo prohibido; y es bajo ese signo que mi filosofía vencerá algún día, porque hasta ahora no se ha prohibido sistemáticamente otra cosa que la verdad.

El Amenazado - Jorge Luis Borges

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

The Blue Saltamontes

viernes, 25 de junio de 2010

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